当你不在时，我思考型式

我不做任何区分。一首诗就是一首诗。一座建筑就是一座建筑…我的意思是,都是结构。—约翰·海杜克

我需要你的十九行诗拖曳我的呼吸,
如同行文沿着页数下滑时，

承诺的押韵让我侧耳倾听。
我需要一首触感的六节诗,

手掌的纹路、抚摸、轻扫、擦拭和揉捻—
循环的声音和压力，我在骨头中欣赏。

我需要八行两韵诗的副歌,
如同一段例句从你舌尖滚落,

新鲜而细腻，在这里，这里，还有这里。
结构，因为结构我需要戏剧的角度，

我们肉体所建构的爱。
我想你。这种痛楚比残废的脚，被迫的押韵

还要酸涩。如果你离开我太久，
你会先丢弃什么？节奏？诗行？回来吧。

我们的十四行诗是床单上的十四个褶皱。
一个光的对句给你的眼睛赋予绿色,

离我的眼只有几寸，如同抑扬格在抑扬格上攀升。
求你了。我需要你变成一首俳句：

浓缩在音节里,
赤裸在最后一行的转折中。

作者 / 克里斯汀·斯图尔特-努涅斯
翻译 / 光诸

When You’re Away, I Consider Form

I don’t make any separations. A poem is a poem. A building’s a building…. I mean, it’s all structure. —John Hejduk

I need villanelles of you pulling
my breath like lines moving down

the page and the promise of rhyme
bending my ear. I need a sestina

of touch, patterns of palm, stroke,
skim, brush, and rub returning—

a cycle of sound and pressure I
apprehend in my bones. I need

the triolet’s refrain rolling off
your tongue like a sample, new

and nuanced here and here and here.
It’s all structure is why I need angles

of play, the love our bodies build.
I miss you. The ache’s more sour

than a dropped foot, a forced rhyme.
If you’re free from me too long,

what will you jettison first? Meter?
Lines? Come home. Our sonnet’s

the fourteen creases in the sheets.
A couplet of light greens your eyes

only inches from mine when iambs
ascend atop iambs. Please. I need

you in haiku: distilled in syllables,
laid bare in the last line’s turn.

Christine Stewart-Nuñez